...

Fue un despliegue de magia. Vistieron a la noche de día y con cada estallido le arrancaban una sonrisa a cada rostro, y cuando en el aire no flotaba ya más que el humo, miles de manos aplaudían a lo que había sido.
Los ojos brillantes de niños pequeños se teñían de colores, y aunque eran constantemente atacados por los estruendos, el maravilloso acto los tenía petrificados, y no podían cubrirse los oídos.
Yo me unía a un coro de mil voces desconocidas para aclamar a las lluvias doradas que luchaban por sobrevivir sobre nuestras cabezas, mientras decenas de luces de colores danzaban al compás de una música arrabalera.

Y la gente aparecía por doquier.

Y el agotamiento se transformaba en felicidad.

Toda la atención puesta en los fuegos artificiales.

Y por media hora no importó nada más.

Sueños

Soñar es como vivir, pero mejor...

Cierro los ojos y viajo a lugares en donde el tiempo no existe
Camino entre ramos de mariposas en flor sintiendo una brisa que me susurra poesía en el oído
Me hundo en profundos ríos de seda, que me acarician el cuerpo suavemente
El aire huele a recuerdos, y cuando aspiro profundo puedo vivir experiencias ajenas
Salto las penas que se acumulan en charcos, y caigo en colchones de espuma de mar, que me dejan un sabor salado en los labios.
El cielo se tiñe de violeta, y miles de flores de Jacarandá llueven sobre mí, perfumándome.

A lo lejos, el trinar de las aves…
El sol brilla a través de la ventana…
Abro los ojos…
Y despierto
Del sueño más placentero que he tenido en años…

Amantes

Es un placer indescriptible, de esos que rara vez nacen en esta tierra. El amor en su máximo esplendor toma forma en él, mi amante

Te amo

En nuestro lecho el sol no hace más que acabar un ciclo para comenzar otro, tal vez mejor, ya que ahora puedo ver su rostro (el deseado rostro) más allá de lo que me lo permite la luz de las velas.

Te deseo

Entre sábanas de seda y aromas exóticos me embriago de sus besos y de su piel, y me deleito con la suave melodía de su voz susurrándome al oído.

Mi vida

Es un ritual sin precedentes, de amor continuo. Fieles a las promesas que nuestras voces habían pronunciado con vigor. Atados nuestros corazones, enlazadas nuestras almas, fusionados en uno nuestros cuerpos.

Nunca me dejes…

Un corazón tieso, el aire estancado, un beso que no sana. El fin trágico no fue suficiente para romper los lazos que nos unen.

Nunca…

Aún nos seguimos amando. En mis largos sueños. En el suyo eterno.

Encuentro

La mujer era la personificación de la experiencia.

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Cargaba con el peso de los años en el rostro, llevaba en la piel el aroma a primavera en la campiña y en sus manos, vestigios del esfuerzo y el trabajo. Habían recorrido sus pies interminables caminos y visto sus ojos incontables paisajes. Sus palabras eran el conocimiento en estado salvaje y sustentaban la imagen de sabia que reflejaba su figura y, aunque anciana, no mostraba signos de debilidad, al contrario, se mantenía firme, erguida.

A su alrededor había crecido la vida, apoyándose sobre ella, nutriéndose de su fuerza vital.
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Parecía no haberse enterado de que el mundo había cambiado, que su época había pasado, y que la felicidad se había esfumado con ella. Allí sola, en un rincón inexplorado del mundo. Lejos del ruido de la civilización, de la contaminación, del apuro, de la violencia y la discriminación. Lejos de todo lo que conocemos.

.

Y feliz.

De artistas...

El escenario es suyo.
Está sola.
Los ojos clavados en ella.
Cientos de ojos,
miles de ojos.
Expectantes

Su rostro pálido
(una mezcla de nerviosismo y maquillaje)
y los ojos oscuros
junto con sus labios negros
le dan a sus facciones un aire de perfección,
como una muñeca de Lladró

Avanza lentamente.
Se detiene.
Música de fondo.
Suave, acompasada.
Y luego un corte.
Sabe que es hora de empezar

Y se mueve.
Tan lentamente,
tan femenina,
tan hermosa

Parece volar.
Sus extremidades movidas por alguna brisa nórdica.
Y sin embargo está tensa
(los músculos de sus piernas firmes)
lo que hace a su silueta aún más hermosa.

Su mirada refleja sufrimiento,
(Tanta pasión le pone a su danza)
pero aún así sonríe,
y continúa bailando

Y cuando termina:
Aplausos.
Potentes.
Interminables.
La emoción le hace llorar.
Un saludo.
Y baja el telón.

Acorralado

Están quietos, y sin embargo me siguen, me vigilan. Nada se les escapa, están atentos a todos mis movimientos. Si me doy vuelta los siento en mi espalda. Fijos. Y esa sensación me produce un nerviosismo infernal que no soy capaz de soportar.

Una gota de sudor resbala de mi frente, por mi mejilla y luego cae al piso. En el silencio de la habitación el choque contra el suelo produce un estrépito. Pero a ellos no les importa (¡Qué va a importarles una gota de mi sudor si es a mi a quien quieren!), y cuando bajo la vista o puedo evitar que mis ojos se claven en ellos.

No hay libertad. Soy prisionero de sus caprichos. Sé que es un engaño, peor no puedo evitarlo. Me seducen. No importa lo que haga, me siento irremediablemente atraído por ellos.

No deseo luchar contra esa fuerza. Caigo de rodillas, rendido. Han ganado. Me inclino ante ellos.

Tan sublimes, tan perfectos...

Ojos de gato

Criogenia

Han logrado lo impensable. Han congelado el momento. Los esfuerzos de cientos de siglos dieron por fin frutos, y hay logrado la felicidad eterna.

¿Quién no ha soñado alguna vez poder vivir el momento por siempre?

El primer beso, la realización de un sueño, el reencuentro con los seres queridos. Todo puede durar por siempre ahora.

Las expresiones, las lágrimas, la risa. Todo perfectamente visible y quieto, como una obra de arte, y expuesto luego en los más grandes museos, como piezas maestras.

¡La realidad ante sus ojos! ¡Los más bellos momentos para usted!

Y lo único que aquel sentirá es el amor por su primer hijo, que acaba de nacer; y ella nunca dejará de pensar en el día en que él le dijo que la amaba.

Y yo. Contemplando aquel cuadro. La muchacha que ha logrado cumplir su sueño. Una hermosa bailarina.

Nunca me sentí más contenta que el día en que mi hermana subió a ese escenario.

Por eso ahora lo veré por siempre.

Congelando el momento.

Muerte

Algo que tenía dando vueltas en la cabeza. Sin vestigios de perfección literaria. Pero tenía que escribirlo de todos modos. Se aceptan sugerencias



El miedo a la muerte es tan sólo un vil engaño, una fantasía. Decir que se teme a la muerte es una máscara para encubrir otro miedo: el terror a lo desconocido.

Morir es abandonar, dejar atrás toda una vida. Los recuerdos, los secretos, las ideologías. Todo se pierde entre las lágrimas de los que aún respiran y que alguna vez nos amaron.

Dejar de pensar. Allí reside la causa del miedo, porque es un estado que nos es desconocido. Vivimos de sensaciones, es a lo que estamos acostumbrados. Vivimos pensando cuando estamos despiertos y soñando cuando estamos dormidos. La muerte nos lo quita todo y nadie nos prepara para recibirla.

Es también nuestra condición de seres pensantes y racionales la culpable del tormento de la espera. Porque sabemos que tarde o temprano llegará, inevitablemente; Porque sabemos que desde que nacimos fuimos condenados a morir, y que ya no hay vuelta atrás. Y desde que nos damos cuenta de esto vivimos con un gran peso en la cabeza.

Tenemos sólo una ventaja: la muerte cae de improvisto, de sorpresa. Digo ventaja, porque si supiésemos día y hora nos volveríamos cada vez más locos, a medida que el fin se fuese acercando. Sin saberlo, en cambio, la muerte lo toma a uno por estando desprevenido y no le da tiempo a reaccionar. Tal vez incluso pueda morir con una sonrisa.

La Desaparición de la Identidad

Nombres y nombres y listas, y listas, y listas.

Listas con nombres que olvido, que recuerdo, que vuelvo a olvidar.

Nombres en listas que me miran y me dicen “Si. Tú me conoces”

pero sigo sin saber quiénes son.

Listas y más listas garabateadas en colores,

mil almas que yo desconozco.

Y luego en las listas

mi nombre.

Si. Yo sé quién soy.

Pero lo olvido

Y ya no soy nadie.

Sólo un nombre garabateado en colores.

El Laberinto

El laberinto es casi transparente

por eso tus labios caminan casi ciegos

y tus ojos tantean casi sordos

y tus oídos buscan casi mudos

y casi

casi

casi llegas

Pero tus cabellos tropiezan

y tus uñas se pierden

y tu corazón deja de respirar

y tus pulmones dejan de latir

en el laberinto que es casi transparente

De los celos, el amor y el deseo

A veces las cosas que se hacen para el colegio salen bastante bien...

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......Acerca de mis sentimientos por Carlota
....................................................Por Homero Del Carril

......Más que otra cosa en el mundo deseo tenerla, que sea mía. El sólo hecho de imaginar mis manos recorriendo el blanquecino cuerpo de Carlota me produce escalofríos y me eriza la piel. ¡Oh! ¡Si tan sólo fuese mía! ¡Sólo mía! Grandes momentos de placer brindaría yo a esa dama, momentos que nadie jamás podrá brindarle. Pero Carlota no es mía, no por completo; ella es su propia dueña, lo presiento; ella no se entregará completamente a mí. ¡Oh! ¡Pero cómo la deseo!, al igual que otros muchos; pero yo seré su dueño antes que cualquier otro. Ella está más cerca de mí. Ella es mi línea de llegada, mi meta, mi horizonte, y cuando la alcance estaré completo.
..........Estoy cerca. Puedo sentir su perfume, su aliento, su respirar tranquilo. Porque Carlota está aquí, a mi lado, dormida, tal vez incluso esté soñando conmigo.
..........Despierta. Dejo de lado mis sueños y poso mi atención en ella. Me mira y me sonríe (¡En verdad son bellos sus ojos y su sonrisa!). Se acerca muy despacio. Me besa. No puedo posponerlo más. Las palabras quieren salir de mi boca. Hago la pregunta
..........- Contéstame por favor, Carlota. Dime: ¿Eres tú por completo mía?
..........- Por supuesto que sí - contesta- Yo soy toda tuya
..........Entonces los sueños se esfuman, el deseo se esfuma, el amor se esfuma. Alcancé mi meta. ¿Qué más queda? Vuelve a besarme, pero esta vez el beso no sabe a nada

Tarde

Ya es tarde
tarde para soñar
tarde para desear
El peso o del tiempo ha quebrado ya nuestras espaldas
y la vida ya no es ni la sombra de lo que alguna vez fue

Ya es tarde para amar
tarde para ser amado
El mundo ya no nos pertenece
hemos desperdiciado nuestra oportunidad
y ahora no podemos culpar a nadie más que a nosotros mismos

Ya ha pasado nuestro tiempo
ya lo hemos destruido todo
y pesa en la conciencia de los que aún viven
y que llegaron tarde para reparar nuestros errores

Ya es tarde para reír
tarde para tener fe
y no hay vuelta atrás
Las huellas de nuestros pasos se fueron borrando mientras avanzábamos
(o quizás hayamos retrocedido)
y ya no volveremos por ese camino

Las arenas del reloj han caído
y ya es tarde para darlo vuelta
y permitirnos un minuto más

Ya es tarde para recordar
tarde para remediar
tarde para despedirnos
Hemos de dejar este suelo para alguien que sepa apreciarlo
renunciando a lo que una vez nos perteneció

Ya es tarde para tantas cosas...
Pero nunca es demasiado tarde para sufrir
y nunca es demasiado tarde para llorar

Sin respuesta

Hace un tiempo me preguntaron qué era el olvido
Y les respondí que no lo recordaba

Luego me preguntaron qué era la alegría
Pero la risa no me dejó contestar

Cuando me preguntaron qué era la tristeza
Me puse a llorar, y salí corriendo sin responder

Un hombre quiso saber qué era la guerra
Pero por el estrépito de una bomba no escuchó mi respuesta

Antes me habían preguntado qué era el amor
Pero me puse a soñar, y me olvidé de contestar

Finalmente me preguntaron qué era el abandono,
Y los dejé con la palabra en la boca.

Dulce y delicado

Vagando entre nubes de algodón de azúcar, endulzándome el alma y el cuerpo, sintiendo el roce de los finos hilos sobre mi piel reseca
Los hilos se confunden con mis cabellos y ahora mi pelo es de azúcar.
Cierro los ojos y siento como los pequeños cristales se enredan en mis pestañas. Por momentos temo que se cuelen entre mis párpados y me estropeen la vista, o me dejen ciega, pero luego el algodón recorre delicadamente mis labios dejándome saborear su dulzura, y en esos momentos el miedo se va y me da gusto estar ahí.
Estoy descalza y mis pies están pegajosos. Voy pisando los suaves copos que me sirven de piso (aunque por su escasa rigidez continuamente me hundo en ellos pasando a un nivel inferior), mientras tanto, mis manos se abren paso entre el dulce algodón que está a mi alrededor.

No se hacia donde voy ni cuanto tiempo llevo aquí. Sólo se que estoy feliz, y estoy en paz...

Tiempo

Sólo a una cosa temo en el mundo: al tiempo. Ningún ser o ente material me aterra, pero el tiempo, aquel monstruo abstracto puede llegar a ponerme los pelos de punta, pues no hay que se le compare. El tiempo arrasa con todo a su paso. Ni una plaga de langostas, ni un bombardeo, ni un incendio, inundación o cualquier otro desastre natural causa los mismos estragos que los causados por el tiempo. Éste le carcome a uno la carne muy lentamente; mueve y erosiona las grandes montañas. El tiempo pudre el alimento, deforma el rostro, destruye las ciudades, y aunque, en un acto de bondad, crea vida y hace crecer la vida, nunca se queda con ella: la va degradando y acaba por matarla
Un asesino puede matar a cientos de personas, pero el hombre castiga al asesino, y finalmente el tiempo detiene el latido de su corazón. Pero ¿No es entonces el tiempo un asesino más peligroso que cualquier se humano? ¿Y quién castiga al tiempo? ¿No es acaso el responsable de la muerte de billones o miles de billones de criaturas? ¿No es el extintor de millones de especies? ¿Y quién hace algo al respecto? ¿Existe algún ente con mayor poder que pueda acabar con él algún día?
Muchos me hablan de Dios: “Dios es el dueño del tiempo- me dicen- él lo controla”. Pero yo no creo que sea así. El tiempo matara a dios así como un niño aplasta a una hormiga. Así, con esa facilidad. Porque dios es como el fuego que al principio crece con gran intensidad y luego lentamente se consume, y acaba por extinguirse. El tiempo, por el contrario seguirá viviendo. Viviendo y matando, y seguirá absorbiendo mi energía vital, me arrugará la cara y las manos, hará que mis pies se cansen más rápido, que mis ojos dejen de ver y que a mis oídos les cueste oír. Luego ablandará mis músculos y desgastará mis órganos, convirtiéndome finalmente en una más de sus víctimas.
Y cuando de mí no quede ya ni el polvo, allí seguirá él, riéndose, mofándose de mi suerte y continuando con su labor, sin que nada ni nadie pueda detenerlo.

La dama de los dragones

Febrero de 2005... Una muestra de Ciruelo... Es realmente un maestro del dibujo... Se lo reconoce principalmente por dibujar dragones... Muchos de sus dibujos tenían inscripciones, leyendas... Lamentablemente no fui dotada con la habilidad de dibujar... pero me las arreglo escribiendo... y esa noche me iluminé...



La dama oscura ha nacido ya,
la dama por fin ha despertado
¿Qué será ahora de la tierra y de los mares?
¿Qué será ahora de los días y de las noches?
¿Qué será ahora del cielo y de las estrellas?
Cuando la dama de sus primeros pasos y descubra su destino.
Cuando su grito se oiga en los bosques,
y en las selvas,
y en los mares,
y su llamado se haga audible para todos los oídos.

La tierra temblará
cuando las criaturas aladas se eleven sobre los bosques,
y sobre las selvas,
y sobre los mares,
y lo incendien todo.
Y los hombres temerán su futuro
cuando la dama muestre su rostro
y las estrellas se apaguen,
cuando sus ojos negros miren al mundo con odio
y ya no haya vida, sino caos,
cuando eleve sus manos y sus criaturas ataquen
y el viento arremoline su larga y negra cabellera
y ya no quede nada.

Los dragones dominarán todo, de nuevo
junto a su dama.

Engranajes

Está rodeada de desalmados, rodeada de sombras que caminan velozmente a su lado; espectros que van y que vienen sin pensar; entes que, inconscientemente, se mueven en una masa heterogénea que la empuja y la hace tropezar

Y mientras ella camina en silencio, oye los murmullos lejanos de quienes están a su alrededor. Murmullos que sólo ella escucha, pero que nadie entiende

Los entes visten de traje y cargan maletines. Pero ella no puede verlos, porque van tan rápido que, ante sus ojos, son sólo un haz de luz que recorre las calles incesantemente

Los desalmados no piensan, no viven; en cambio ella desborda de ideas, ideas propias y originales que existen gracias a su sed de vivir, de ver, de conocer el mundo.

Ella no ha perdido su alma ni su identidad, ella odia loa monotonía. Por eso es que hoy camina silenciosamente por una calle céntrica, pensando, y mañana tal vez corra rodeando un parque escuchando el cantar de los pájaros, o quizás apure tan sólo un poco el paso y así ande, mientras silba una melodía.

Las diez de la mañana. Las calles se han vaciado. Los espectros ya han entrado en sus edificios, han fichado si ingreso y han asumido su rol de oficinistas.

Ella sigue en la calle, sola, y si por alguna casualidad (un papel caído, un sello extraviado) algún empleado se asoma a una ventana, puede ver su sonrisa y, aunque sea por un instante, recuperar su alma, olvidar el trabajo y recordar lo hermoso que era vivir.